Нет ему нигде приюта, По дороге столбовой Гонит ветер лист, как будто Он ни мертвый ни живой. Что ж на ветке не остался? – Там его родимый дом, Без причины оторвался Не жалея ни о чем. Мне немного неприятно, Как он корчится смотреть, Но дороги нет обратно, Чтоб весной зазеленеть. Взять бы мне его с собою, Да сама я без угла, Придавлю его ногою, Чтоб земля к себе взяла. |