«Писателями от хорошей жизни не становятся» С. Довлатов Ну, вот и всё… финал… конец пути. Заветам я твоим не изменил. Но вот за то, что творчество сменил На старость, вдруг – пожалуйста, прости! За юность – под гитарный перебор, За звон бокалов, похоть во плоти – Прости меня, пожалуйста, прости! Не выноси мне строгий приговор. И то, что кабаками мерял путь, Что шар земной крутнуть пытался вспять – К чему сейчас всё это вспоминать? Прости поэта! Плюнь и позабудь! Играла, Муза, ты с моим умом: И рифмой обделяла, и строкой. (То льёшься полноводною рекой, То мажешь, вдруг, Пегасовым дерьмом…) То, с критиком, в клочки порвёшь сонет, А то, с четверостишьем – на весь мир… Я всё прощал, ты, всё-таки, кумир, Прости и мне. Ведь я же – твой поэт! Пусть – бывший. Пусть беспутный… не герой, Призванью изменивший под конец. Оставь другим терновый свой венец, А мне финал достойный обустрой: - Тоннель потусторонний, чередой Моих произведений освети. А свет в конце – за наглость уж прости, Пусть будет, хоть посмертною – звездой. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
