Есть банальная истина, Тривиальный завет: Если кончилась искренность, Умирает поэт. Будь ты груб иль изысканен, Но без боли-любви Лишь опавшими листьями Будут строки твои. Никакими примочками От конца не спастись: Ни разбойными строчками, Ни игрою в стриптиз. На эстраде неиствуешь, НА TV до утра, Но проклятая искренность, Как душа, отошла. А до смерти физической Впереди много лет И живёт специфически Мёртвый модный поэт. Он ударился в мистику, Свечи сотнями жжёт: Вдруг когда-нибудь искренность До него снизойдёт. |
Положение о Клубе
Сделать стартовой
