Смотрю я на гладь серебристых озёр, Сердечко болит от скорби и ран, Русь вышивает багрянистый узор Пряча, трав – иглы, в плывучий туман. На воду гляжу я, держа башмачок Болью своей, душевной утратой, Уставши от мук, треволнений и склок, Жизни своей то, бедной, богатой. Мне есть, кого ждать и кого и любить, Знаю, как можно духом взбодриться, Но я так устал, бестолково блудить, За чувством пустым слепо влачиться. Чего я ищу, идя в закоулки, Стуча тихо сердцем, в ночь у дверей, Я слышу лишь хохот, хриплые звуки, И злое рычанье, скучных людей. “К борьбе мы своей, увы, не годимся За нашу любовь, ища плоти акт, Нам лишь бы быстрее всем насладиться А, всё остальное, лишь на словах”. Так ангел поёт мне, падший со мною. Время молчит, у размытых дорог Лежит, где любовь моя под балдою, А травы плетут ей, с будней, венок. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
