Жила-была Женщина: маленького роста, хрупкая, светловолосая, средних лет. Таких на улицах нашего города сотни, тысячи, а, может, и десятки тысяч. Но Она отличалась от всех других именно тем, что позволяло назвать Её Женщиной – Она писала стихи. Ну и что, скажете вы? Женщин, пишущих стихи, в нашем городе сотни. Но это были не простые стихи, ведь из самых обычных слов, что мы говорим каждый день, порой совершенно не обращая на них внимания, Она создавала строки, способные при первом же прочтении заново родить человеческую душу.

В нашем коллективе она появилась чуть раньше, а, может, чуть позже, чем пришёл я – этого я уже не помню, да это и неважно – но с первых же занятий наибольшее внимание мы стали уделять Ей. Её то хвалили, то критиковали, а наш руководитель – человек и строгий, и одновременно лояльный - из раза в раз повторял одну фразу: «Типично по-женски – мило, но и только».

Посещал наш коллектив и один необычный мужчина. Невысокого роста, среднего возраста. Его виски уже тронула седина, а он ещё пытался найти себя в этой жизни. Говорили, что в молодости он работал оперативником, был несколько раз женат, но детей у него не было. Сам же он делился своими воспоминаниями на первых порах весьма неохотно. Он тоже писал стихи, точнее, пытался, но рифмы его были весьма слабыми, а порой отсутствовали вовсе. Когда же он сам читал написанное, он очень волновался и говорил настолько быстро, что мы не могли понять ни смысла, ни сути того, что он хотел донести до наших душ. Наш руководитель не раз ободрял его: «Голубчик, не расстраивайтесь, у Вас всё ещё впереди», а он слишком сильно переживал по поводу каждой своей неудачи.

Однажды все наши утешения привели к тому, что он просто не пришёл. Не пришёл раз, два, три, прошло несколько месяцев, но о нём никто ничего не слышал.

До Нового, 2003 года оставались считанные дни, когда в моей квартире раздался телефонный звонок. Знакомый, слегка заикающийся голос я узнал сразу. Первый вопрос его был – о Ней.

«Она очень скучает по тебе» - ответил я. Это была абсолютная правда: каждый раз во время наших встреч Она спрашивала о нём.

«Друг, прошу: когда увидишь Её, поцелуй от моего имени – в щёку, разумеется» - сказал он. И добавил: «Знаешь, ведь и я не забывал о Ней ни на секунду».

«Где же ты был?» - спросил я.

«Уезжал учиться» - ответил он.

«А как строки, рождаются?»

«Ты знаешь, друг, я ведь Ей целую оду посвятил. Хочешь послушать?»

Я слушал своего друга час или два, а, может, и дольше – точно не помню. На прощание он сказал: «Друг, передай всем, что скоро я появлюсь».

Он появился на Старый Новый Год – с неизменной улыбкой на устах, тетрадью со стихами и роскошным букетом роз – для Неё. В этот день Она была по-настоящему счастлива. «Мне уже столько лет не дарили цветов» - со слезами на глазах прошептала Она.

Мы все вышли в коридор – кто покурить, кто поговорить – и оставили их наедине. А когда вернулись и настала очередь читать свои строки, первым дали слово ему. В этот вечер его голос мы просто не узнали – он звучал настолько пронзительно, сильно, звонко и уверенно, а в стихах были такие слова, что не только мы – наш руководитель не сделал ни одного замечания. Это был успех двоих – его и Её.

И всё же, когда мы возвращались по домам, он шепнул мне с небольшим оттенком грусти в голосе: «Если бы я знал, что это настолько прекрасно – чувствовать себя победителем…». Но, глядя на своего друга, я понял, что самого главного он Ей так и не сказал. И на ум пришли слова одной известной песни:

Несвоевременность – вечная драма,

Где есть он и Она…