Хочу вырваться из этой удушающей атмосферы больницы, пропитанной страхом, болью и безысходностью! Шаг-наушники в ушки-шаг-плейлист-шаг-выбор-Убитый скальд-шаг-плей...Знакомый ритм, приятный тембр... За дверью все будет иначе... Это чужой мир,и я покидаю его без сожаления. До пятницы. А пока...

Эта музыка-как глоток свежего воздуха:свое, родное.. Это мой мир,мое измерение. Гитарное соло врывается мощным потоком в кровь и растекается энергией по венам и капиллярам. Я знаю, что преображаюсь: глаза сияют,а походка-легкая и пружинящая.. Ловлю заинтересованные взгляды.. Пофиг!не до них!-двигаюсь в своем ритме в своем мире...

И спотыкаюсь об этот взгляд..ожившего льда. Он стоит,как изваяние,-высокий,волосы до плеч. Ломается сигарета в тонких нервных пальцах гитариста или художника. Губы беззвучно шевелятся.. Ах да! С сожалением выключаю музыку.

-Нех пани не мае за варьята.. Естем артыстом.. Пани муси то зобачыть на власны очи.. Бардзо,бардзо прошу пани...-сознание переводит на автомате:

-Не посчитайте меня безумцем,я всего лишь художник.. Вы должны сами это увидеть..

Становится неловко:на нас уже обращают внимание.. Да что ему нужно, в конце концов?! Порываюсь уйти. Аха,я должна пойти с ним смотреть картины! Щасс!!! Поворачиваюсь спиной и нажимаю 'плей'. Сквозь мощный рев все же слышу:

-Бардзо, уклинне прошу, пани!!!

Блин,ну не могу я вот так взять и уйти! Оборачиваюсь. Поляк стоит на коленях прямо в жиже-смеси снега,грязи и растаявших надежд... А в глазах столько мольбы...

Такси. Лестница.. Мы в галлерее. Искусственное солнце над головой и картины-разноцветные окна в другие миры.. Марек не торопит меня. Перехожу от одного полотна к другому... Перед одним задерживаюсь(Марек чистит брюки на коленях влажными салфетками): зимняя улица в сумерках, укутанные в слякоть дома, бездомные собаки у мусорника и женский силуэт в конце проулка... Дежавю. Я не была здесь,но размытая тень собаки на стене мне смутно знакома.. Бред! Шаг. Картина не отпускает.. Еще шаг..

Охнифигасебе! На меня через плечо смотрит девушка, завернутая в голубое полотенце с лебедями. Мокрые волосы, лукавый взгляд из-под ресниц, профиль и плечо будто светятся...и капельки влаги бриллиантами на коже..да только у девушки-мое лицо!!!

Но этого не может быть! Марек,обьясни мне,как такое возможно?!

И Марек рассказывает,что автор выставки-его 15-летний сын... Он доволен:ведь теперь я понимаю его реакцию там,в больнице...

Дрожащими пальцами подписываю картину юному художнику:

"Анджей, солнце, верь:в этой жизни нет ничего невозможного!!!"