Эту музыку слушал он А в это окно глядел. На уходящий во тьму эшелон Из этого в тот предел. Он обожал эти глаза, Целовал эти руки и плечи. Сок цедила ему эта лоза Согревали в ночи эти свечи. Здесь он плакал и сочинял. Здесь патрон серебром начинял. Здесь он жил и ночами летал. Здесь построил себе пьедестал. Здесь он жил и детей сотворил. Здесь он небо свое отворил. Здесь его называли поэтом. Только я говорю не об этом. Только я говорю, только я Не о том говорю, а об этом: Как плескало через края Это море житейское летом, Как стояло оно во льдах В соловьиных его садах, В непрощенных его грехах, В непрочтенных его стихах В присалгирных его тополях На тетрадных его полях В этих детях и в детях тех, Кто его не любил за успех, Кто его обижал – обожал… А потом навсегда провожал Тот последний его эшелон, Тот беззвучный его «Шалом!» 09.07.09 | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
