Ноготь

Константин С. Белянин

 

Как-то раз человек влюбился. Звали его, кажется, Борисов… или нет, Борисевич… ну да не важно! Вот он влюбился, когда был в ванной комнате. Лежал себе в воде, пена уже почти вся исчезла, вода стала остывать, и подушечки пальцев стали неприятно белеть и морщиться, и в этот-то момент он посмотрел на ноготь на своём указательном пальце левой руки – и влюбился. Да и как можно было не влюбиться? Это был совершенный ноготь: в меру длинный, правильной формы, кутикула ровненькая. Розовый такой, блестящий ноготь с белым полумесяцем. Конечно, этот Бородин, или как там его фамилия была, заботился о своих ногтях, но тут чувствовалась работа настоящего мастера-маникюрщика. И вот он сидел, Бринский этот, смотрел неотрывно на свой ноготь, а сердце билось быстро-быстро, и по позвоночнику пробегали мурашки. Он ведь давно его искал – совершенство в жизни, и вот нашёл, и теперь созерцал, наблюдал, впитывал в себя, пытался навсегда запечатлеть это чудо в своей памяти. Ну, сидел он вот так, смотрел, но вода уже совсем неприятно холодной сделалась, пришлось вылезать. Он вытерся полотенцем, одел пижаму – и спать. А назавтра проснулся. Посмотрел на ноготь: ноготь, как ноготь, ничего особенного. Аккуратный, но до совершенства далеко.

В общем, не то, конечно, чтобы в жизни Балакирева совершенство не встречалось до, или даже после этого случая, но такого больше не повторялось…

…

- Ну, и зачем ты мне это рассказал? Что в этом такого необычного, фантастического?

- Ты меня спросила – я ответил, - и он отпил ещё пару глотков Гленфиддича.