Засыпают слова, замерев на губах, и уже не слетят на страницы. Те, которых нет в урнах - забиты в гробах, или спят под ветрами, как птицы не допевшие в небе, упавшие там, где не ищут певцов и эстетов, и поэтому их не сочтёшь по крестам на некрополе братском Поэтов. Замолкают художники ритма в строке, сочинители образов мира, и у каждого рифма зажата в руке, и у всех из бумаги мундиры. Им не страшно уже. И не стыдно совсем за безвременно грустный конец. Это древняя тьма, надзирая за всем не выносит биений сердец. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
