Зрю я в книгу, вижу фигу У работника пера, Подвергаясь его игу, Идя, прочь, тьмой в вечера. Не дал Бог мне в жизнь участье Излагаться слогом в счёт, И к письму талант, пристрастье, Что грамматика ведёт. У стихов моих всех схожих Нет начала и конца, И они в печать не гожи, С деревенского словца. “Да ты чё, совсем рехнулся Иль со страху дубу дал”? Так пишу я, гоня гуся В луговую свою даль. И, конечно я не Пушкин, И мне нечего сказать, Ведь лягушки с деревушки Квакают, и что с них взять? |
Положение о Клубе
Сделать стартовой
