* * *

 

Сначала – бабка. А теперь вот мать

Прикована беспомощно к постели.

И, значит, снова обречённо ждать

Какой-то даты с траурной мистерией,

Какого-то неведомого дня,

Весеннего ли, праздничного, буднего,

Который станет чёрным для меня

Скорей не в дальнем –

в близком уже будущем.

А мама день тот всё сильнее ждёт.

Измучилась, хотя и терпелива.

«О Господи, когда же смерть придёт?» -

Вздыхает безнадёжно и тоскливо.

Ни радио, ни телепередачи

Ей не нужны. Не хочет и читать.

Часами смотрит в стену. Нет, не плачет.

Но и улыбку больше не видать.

Портрет красивой девушки на стенке.

Её портрет. Ей, может, двадцать пять.

В заброшенной мордовской деревеньке

В те годы начинала врачевать.

С подругами воскресным летним утром

Свой день рожденья встретить собралась.

Стол накрывала. А из репродуктора

Речь Молотова грозно полилась.

Но фронтовая и послевоенная

Поэм достойна мамина судьба.

А вот сейчас – лишь горе ежедневное,

Сплошная еженощная беда.

День прожит. Как боец из окружения,

Он вынесен, спасён от пуль и ран.

А завтра – День Победы. И Шульженко я

Включу для мамы про однополчан…

2001 г.