Все рвут на части тело, Душу, Всем хоть чуть чуточку должна… Трясут разубранную грушу – Судьба плодов предрешена! А ей, представьте, безразлично: Чьи рты жуют её плоды… Интим исчез – обед публичный, Со стороны в том нет беды! Но ночью дерево заплачет: Не одарило вкусом тех, Кто для Судьбы так много значит, Кто поднимает ветви вверх! |