Ну, зачем тебе знать - сколько лет мне на самом деле? Разве меньше от этого станет морщинок или станет больше, и зов одинокой моей постели ослабеет? Ведь нет. Мне давно уже все простили эту мелкую ложь, незаметную в шуме будней. И не в том даже дело, что в сердце мне двадцать восемь. Сколько зим одиноких пропало – считать не будем. Установим количество пьяных от счастья вёсен. Я дождей подмосковных, лечебных акупунктуру ощущаю всей кожей и дальше живу без пластик. Но никак вот, стихов своих грустных макулатуру не сожгу, против них понимая своё безвластье. Ну, зачем тебе эти поэтские заморочки - сколько я написала стихов и кого любила. Триста лет мне. Но я подарю тебе эти строчки, чтобы было тебе, что считать и что вспомнить было 2009-03-06 | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
