Придумал художник образ любимой, Решил он портрет её маслом писать. Работал весь день и уснул над картиной, А утром увидел и начал стирать. Её написать, всех красок не хватит, Тогда он решил всё в стихах передать. За эту любовь, ночь бессонная платит, И строчки ложатся, чтоб ей посвящать. Рисуется образ то маслом, то словом, Как замкнутый круг, от мольберта к столу. И нет уж покоя, и пишет он снова, Свой парусник белый, её на молу. 25.04.09г | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
