Для Поэта слава -- горькая отрава, Пошлые объятия через сотню лет... Жил: творил и старился, Мучился сомненьями; Счастливыми мгновеньями Редко наслаждаясь, Чаще возмущался, Унынью предаваясь... Умер... Вдруг прославился! И кто с тобой братается После стольких бед? Проходимцы, прохиндеи, Лиходеи, -- всё злодеи; Юноши -- под многоточьем, Девы, дамы – слёзоточки, Купологоловый чтец, И высокочтимый лжец, Словом, -- весь прогнивший мир Вдруг возьмёт тебя в кумиры! Но не даром, не «за так»: Перевернут, смешают с сажей Дегтем вымажут -- «любя», На гробу твоём попляшут... Что от тебя останется? Легенда: «был он пьяницей»! На тебе! – Несчастный умник. Стал известным, и... пропал! Забрался на пьедестал? На кусочки разобрали, Разнесли, вконец порвали, Извратили, наконец... Где Поэт? Его не стало! Истукан на пьедестале!!! *** Поэту слава не нужна: Дешёвый блеск и мишура! Поэт – он Бог, почти Святой, Его не купишь мишурой! На мир уверенно смотря, На тех, что блеют, воют, стонут, По песьи лают геморройно, Он снисходительно взирает. Один, как Высший Судия Он ненавидит всех -- Любя! |
Положение о Клубе
Сделать стартовой
