Россия спит, снегами запорошена, Хранят снега от стужи зеленя. По снегу я (во сне) бегу от прошлого, И догоняет прошлое меня. И кружит, кружит, кружит в белом вальсе Московских вьюг давно минувших лет. Пунктиры пуль прокладывают трассы, И манит смерть на их зловещий свет. От взрыва снег с ветвей стряхнули ели, Посыпался на каски мерзлый грунт, И просвистели пули мимо цели, И пули молча угодили в грудь. Он, может, видит белые ромашки, Упав на снег, не зная, что убит, А утром старшина разлил по фляжкам Погибших невостребованный спирт. В снегу купаясь, пуль гнездились стайки. Бой, захлебнувшись кровью, угасал, Был горек вкус чужой и лишней пайки, Спирт не пьянил, а душу прожигал. Всего глоток – зашлось в груди дыханье, Но надо ж – поперхнулся, как на грех, Зашелся хриплым кашлем, как в рыданье, Сведенным ртом хватаю жадно снег. Затишье – время подготовки к бою. Сменилась ночь бесцветным серым днем, Смотрю на снег, залитый свежей кровью, И, нож сжимая, думаю о нем. Убитых спешно схоронив по-братски, Спешили мы, война ведь не ждала, Мы шли вперед, и оставались каски На низеньких холмах, как купола. Нет, я в войне не лез напропалую, За что меня и уважала смерть, И, вытирая кровь с ножа чужую, Я думал об одном – не озвереть. И вот мелькают мирной жизни будни, Давно пришла пора других забот, Но нет, не на войне звереют люди, Не кровь и смерть их превращают в скот. Я спотыкаюсь вновь на этой теме, Друзей погибших воскрешаю рать, И стыдно мне сегодня перед теми, Чью веру не смогли мы оправдать. Россия спит, снегами запорошена, Метель на прочность проверяет дом. Вся жизнь моя была б чиста без прошлого, Как белый лист, да что писать на нем? | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
