Как много в жизни разных дорог, путей и направлений, и как сделать так, чтобы не очутиться на пороге,

о который разбиваются желанья, надежды и мечты, и как не стать самому причиной этих крушений …?

 

О чём же написать стихи,

Наверное, о странах дальних,

О том, как строятся мечты,

Надежды, планы, ожиданья.

О том, как начинаются пути и улетают из гнезда,

И крылья расправляют птицы на просторе.

Еще хочу я написать о старом доме,

Печальном силуэте на крыльце,

Прощально замершем, в распахнутом дверном проёме.

Еще о жизни нужно написать и о её метаморфозе,

О верности, печали и любви,

О радостях, предательстве, коварстве,

И о мечтах, так и не ставших ярким полотном,

А растворившихся в рутинном будничном пространстве.

Ещё о выводах хочу я написать и непреложной аксиоме,

Что нет прекрасней лика на иконе,

Чем тот, который в трепете лампад намолен предками,

И в одиночестве остался в опустевшем старом доме.

Ещё о путнике я напишу и о дороге,

И чьи желания о долгожданном крове,

Покое, хлебе и глотке воды,

Сбываются, в конце нелёгкого пути.

Ещё, я точно напишу, о том, как выживают сохнущие корни,

Как расправляют кроны дерева,

И согреваются озябшие ладони.

Как возвращаются из дальних стран,

Как разгорается очаг, и словно оживают тени,

Как будто оставляя на стенах,

Давно уже прошедших лет, отображенье.

И пусть душа вновь обретёт покой,

И пусть рисуются мечты не на холсте, а на картоне,

Я знаю, что не будет ничего прекрасней, кроме

Тепла родного очага, горящего во вновь ожившем старом доме.

И пусть зажжётся новая свеча,

И снова заиграют тени,

Теперь уж оставляя на стенах

Текущих лет изображенья.