Другие берега… Засохшей ветвью отмечены колодцы для гостей, и вьются в логе вороны теней. Изгнанника постылого приветствуй, с усмешкой горькой руку протянув костлявую… О мать-земля сырая, сухою мачехой склони ко сну, избавив от оброка подношений - воспоминаний полотна без края, без рюшечек, без о’бразов, без нитей, что бахромой оборванных мгновений все тянутся вослед тебе, воитель, запутывая каждый шаг. А вечер влачится медленно к концу времен, стирая след предсказанных имен, и дует в черный парус лютый ветер. Прощай, герой! Другие берега… Тебе все так же слава дорога? |