как часто поэзия фальшивит.. а жизнь стихийно продолжается от собственных шагов, шуршащих на асфальте в спинном мозгу в осипшем альте в истертых на подошвах сапогах отныне присно все как раньше.. в прохожих утром горы фальши а к вечеру ложь прячется в стихах.. неважно сколько кается, каким богам молиться влажн`а.. листва под утро .. и важн`а.. зола сожженных ночью слов [ выпячивая ребра тонких спин ] ..что, боги, поделили сердце на сотни мелких и октановых пластин ? [ shut up.. ] любители прологов, предложных падежей и некрологов чужих истерик.. до морщин мне ближе .. дворник, прилетевший из Хивы.. ну, или там сосед-холерик.. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
