Задание конкурса.

 

Жил был писатель. Для того, чтобы не придумывать ему имя и обозначить важность для него занятий писательством, давайте будем называть его Писателем.

 

Итак, жил был Писатель. Писал он все больше о любви, одним словом, обычный писатель. Хорошо ли писал или плохо, да и кем он был, женщиной или мужчиной, об этом говорить не будем. Скажем только, что наш Писатель каких-то доходов от своего занятия не имел, и в материальном плане жил не то что бы плохо или хорошо, а скажем так: хотелось бы иметь больше, но и с тем, что есть, жить можно.

 

И потому материальное у Писателя всегда было где-то на втором плане. А на первом месте у него было только писательство. Оно было для него главным, важнейшим, единственно достойным и как воздух необходимым занятием.

 

Одним словом, это был нормальный Писатель, что для всех прочих ясно значило – человек не вполне, а может, и совсем не нормальный. И потому некоторые из неписателей, имеются ввиду люди нормальные, порой искушали его:

 

- Слушай, а если тебе дать золота, столько, чтоб хватило на полгода очень хорошей жизни, ты сможешь прожить эти месяцы как все нормальные люди? Трать золото как хочешь, ни в чем себе не отказывай, но только не пиши…

 

- Не-е, -отвечал Писатель, - как же так, не писать! Да у меня книжка на столе – о любви, а ты говоришь – не пиши!

 

«Эх-х, - думали про себя искусители, - если бы он еще слова писал золотые…»

 

Но вслух продолжали искушать:

 

- Ну, хорошо, мало тебе шести месяцев – вот тебе золото на целый год! Гуляй не хочу, только не пиши!

 

- Ну ты даешь, - отвечал Писатель. - Что мне этот год, пролетит - не заметишь. Не-е, я лучше еще одну книжку напишу, о любви.

 

Много ли мало времени прошло с тех пор, как вдруг слух разносится: Писатель-то в обычные люди подался. Мыслит и живет теперь как обычные люди, а главное – и капли в рот не берет! Имеется ввиду – ни строчки не пишет!

 

И диву даются люди обычные: что же сталось с Писателем? Что сподвигло его так измениться? Может, все ж побороли его искусители, золота или еще чего предложив ему сверх всякой меры? Или комета пролетела мимо, сменив его внутренние магниты? Что, что произошло с Писателем? Сколько, сколько или что, что предложили Писателю?

Итак: из-за чего Писатель – навсегда или на время - оставил писательство в сторону?

 

Авторам портала предлагается в произвольной форме дать свое изложение как событий, послуживших причиной перемен в Писателе, так и тех, что ждут его дальше. Для изложения своих вариантов ответов достаточно открыть новую тему в специально созданном для этого Форуме для текстов Конкурса Мудрецов. Ответом может стать как краткий ответ, так и расширенный, вплоть до рассказов в стиле фэнтези или поучительной притчи.

 

ОТВЕТ

 

ПОИСК ИСТИНЫ

 

Ишь, чего захотели эти богатеи, буквы им из чистого золота подавай! Если бы это было возможно, то пришлось бы бросить писать навсегда! А этого допустить наш Писатель никак не мог. Почему? Да потому, что большего обесценивания его труда трудно себе и представить. Да и само золото от этого не выиграло бы, а заметно потеряло в «весе». Другой вопрос, если читатель твои творения выше золота ценит! Но достичь этого, если и возможно, то очень трудно!

Уехали ни с чем все эти толстосумы-искусители. Сел наш праведник за свой письменный стол, взял ручку в руки да стал обдумывать сюжет своего начатого романа. Вот только какая-то посторонняя мысль все думать ему мешала. Никак не давала сосредоточиться. Неужели жалко потерянного золота? Прислушался к себе… Нет, не то. Писать для него - удовольствие, тем более такая любовь красивая в его романе зарождается… Женщина в нем такая желанная, такая утонченная, такая… страстная!

«Эх, - думает Писатель, - если бы на самом деле такую встретить… Сколько можно бобылем жить? Так что же не дает мне углубиться в сюжет?»

После долгих раздумий ответ на вопрос все же сжалился над ним. А ведь в предыдущих романах уже была подобная сцена свидания! Вот, что не давало Писателю продолжить начатое. Это, наверное, Муза ему подсказывала, чтобы не повторялся.

А новый достойный сюжет никак не приходил в голову. Все сцены уже были описаны в его многочисленных книгах о любви. Это был удар для Писателя!

«Неужели я исписался совсем? – накручивал сам себя наш талант, - Муза! Что же мне делать? Не писать я не могу! А ничего нового в голову не приходит… О, Господи! Сжалься надо мной! Пропаду ведь без Благословения Твоего»!

Вот в таком настроении, прихватив с собой небольшую сумму денег (большой-то откуда взяться?), выбежал Писатель из своего крепкого дома, да помчался, куда глаза глядят.

Ноги сами привели к церквушке на окраине города. К этому часу служба уже закончилась. Люди расходились по домам. Поставил он свечи «за здравие» близким, которых уже давно не видел. Писательство много времени у него отнимало. Не до посещений родственников ему было.

Смотрит, и глазам своим не верит, рядом с его свечой женщина в черном платке свою ставит. Траур читался и в ее наряде, и во вспухших от слез глазах, и во всем облике ее. Но наш Писатель узнал ее сразу! Это же его героиня! Именно такую он себе и представлял. Растерялся, слова приветствия вымолвить не смог. А она, тем временем, не обратив на него никакого внимания, пошла своей дорогой. Наш герой, не отдавая отчета в своих действиях, как завороженный, поплелся за ней.

Вот пришли они к увитому диким виноградом дому. Женщина открыла калитку, вошла, и только затем спросила: - «Почему вы меня преследуете? Я заметила, вы от самой церкви за мной идете».

Писатель сумбурно поведал о том, что она очень похожа на женщину из его сна, которая должна стать главной героиней его романа. Начал рассказывать о трудностях своих, что не может далее продолжать писать…

Оказалось, что женщина читала некоторые его книги. Они ей очень нравились когда-то. Но месяц назад умер ее муж-философ. И думать о легких романах она теперь не в состоянии. Горе велико!

Сжалилась все же, пригласила в дом несчастного Писателя. Напоила чаем с абрикосовым вареньем.

- Так чем же я Вам помочь могу? Не гожусь я в своей печали в героини романов. Если бы вы раньше пришли в наш дом, мой муж обязательно бы помог вам советом. Он такой умный был! Вон сколько рукописей после себя оставил! Кое-что издать успел, а вот что делать с этими сложенными в многочисленные папки бумагами? Сложно самой разобраться в них. Мне-то все нравится из написанного им. Любила я его! Ох, как любила!

Женщина разрыдалась. Жаль ее было нашему автору. Но как помочь горю? Сквозь рыдания вдова рассказывала о муже. Сердце мудреца не выдержало тяжести дум его и разорвалось. Всего себя он отдал в свои труды в надежде сделать этот мир чище и светлее. Да не успел. Теперь ее очередь продолжить начатое ее мужем дело.

- Я помогу вам! - Воскликнул, проникшийся заботами хозяйки, Писатель.

- Спасибо Вам, добрый человек! Но помочь вы мне сможете только в том случае, если труды моего мужа не оставят вас равнодушным. Возможно, сам Господь послал вас мне в помощь!

- А можно мне взглянуть на его работы?

- Можно, конечно… А давайте сделаем так: здесь двадцать его папок сложено. Вы мне скажете номер папки и номер листа по порядку. Вот мы и попытаемся понять, случайно ли вы попали в мой дом… Возможно, таким образом, мой муж сможет и вам помочь своими мыслями.

- Мне нравится ваше предложение! Давайте, как в старой доброй сказке: три попытки – три ответа.

- Согласна. Готовы назвать первую пару чисел?

- Хм-м… Пусть будет тройка и семнадцать – самые любимые мои числа.

Женщина достала третью с начала папку, отсчитала семнадцать листов.

- Удивительно, - сказала она, - это стихи. Муж лишь иногда к поэзии обращался. Не могу поверить… Писатель взял из ее дрожащих рук исписанный лист и прочитал следующее.

 

***

Какой посыл несем в мир людям,

Стихом ли прозою грешим,

Какие чувства в них мы будим,

Грусть вызываем иль смешим?

 

Добро сокрыто в наших строках,

Не дай-то Бог, чтоб было зло...

Творения приходят в муках,

В мечтах хотим, чтоб им везло.

 

Мы открываемся душою -

Все наши чувства напоказ,

Любовь ли страсть несем строкою -

Не скроешь от пытливых глаз.

 

Закрывшись - не напишешь песни,

Полет души не отразишь,

Печать тоски, страданий всплески

Не впишешь - жизнь не возродишь!

 

И раскрываемся мы, зная,

Расплата ждет нас впереди...

Порой, читатель не вникая,

Лишь равнодушьем наградит.

 

Один, второй... десятый, просто,

Не дочитав, смеясь, сомнет,

Но ищущий найдет в них ЧТО-ТО,

Что жизнь его перевернет.

 

И вот, чтоб это ЧТО-ТО было,

Порой, мы жертвуем собой,

Чтоб истину нам приоткрыло,

Уходим в ПОИСК с головой.

 

Он опешил… Это был почти прямой совет в свете его творческих терзаний. Он должен уйти в поиск! А какой посыл несут его творения читателю? Он об этом и не задумывался никогда. Главное, чтобы сюжет закрученный был… Да, он хочет найти истину! Нет, это послание все же не давало прямого ответа, но требовало более глубокого осмысления, качественного скачка в творческой деятельности… И он был благодарен за мудрую подсказку.

Перечитав несколько раз стихотворение, поднял глаза на вдову и произнес следующую пару чисел: девять, сорок. Женщина открыла названную папку и достала сороковой по счету лист. И вновь ее глаза округлились от удивления. Отдавая ответ, она заплакала. Это было послание им обоим. И тоже в стихотворной форме.

 

***

Бывают печальные дни:

Прощаньем черненые даты,

Сознание сколько не гни,

Оно не приемлет утраты.

 

И слезы затушат свечу,

Взорвется бедой мирозданье –

Всем горем прильнешь ты к плечу

Того, в ком найдешь состраданье.

 

В объятиях выплачешь боль,

Смиряясь в душе с невозвратом,

Какая тяжелая роль –

Быть сильным и в горе стократном.

 

Если поверить, что это не простое совпадение, то философ хотел, чтобы Писатель стал тем плечом для безутешной вдовы? А вдова не отвергала предложенную помощь? Но разве такое возможно? Каким образом ответы на незаданные вопросы располагались под названными числами?

Немного подумав, но не находя объяснений, Писатель не без страха произнес последнюю пару чисел: семь, сто. Мудрец писал свои трактаты в прозе и лишь изредка – в стихах. Почему же названные числа попадали именно на поэтические работы?

Не переставая плакать, женщина, даже не взглянув на текст, подала ему лист. А он, не читая его, обнял женщину, подставив свое плечо. И лишь когда вдова успокоилась, он посмотрел ответ. Уже и не удивился, увидев, что текст был стихотворным. Возможно, философ хотел передать не только свои мысли, но и чувства читателю. Зарядить эмоциями чаяний своего преемника. Преемника? Но он же всю жизнь писал о любви, не отягощая свое сознание глубокой философией. Задаваясь многими вопросами, он все же смог вникнуть в предложенный философом текст.

 

***

О, Господи! Дай силы промолчать,

Когда слова все – только бесполезность.

Сомкни уста в безмолвную печать –

В духовную не дай скатиться бедность.

 

Не дай войти во зло кричащий сброд,

Каким бы ангельским он не был с виду,

От пустословия храни, Господь!

От высказанной лести, лжи, обиды…

 

Не дай вовлечься нам в пустой скандал,

Оклеветать друзей случайной сплетней,

В молчании быстрей спадет накал

Страстей и драк, ворчливости столетней.

 

Но, Господи! Дай силы не смолчать,

Когда слова несут святую правду!

Сорви же с уст трусливую печать –

Дай быть услышанным людьми в награду!

 

Дай вовремя найти слова любви,

Приободрить, отведавшего горя,

Предупредить, душой не покривив,

Упавшего - поднять, молитву вторя.

 

Пусть в каждом слове, вырвавшемся в свет,

Живет добро распахнутой душою!

Твоей заботой грешный мир согрет

В надежде нас возвысить красотою.

 

Женщина заглянула в последний лист.

- Это его любимое, - прокомментировала она глухим голосом, - это девиз всей его жизни…

- Меня поразили эти строки! Не мои ли романы он называет пустословием? – Растерянно проговорил Писатель. – В них так много любви…

- Нет, что Вы! Любовь – это прекрасно! Любовь – это сама жизнь! Любовь Божия объемлет всю вселенную! Бог есть любовь.

- Да, но вы сейчас говорите о Любви с большой буквы! Та любовь, которую описывал я, - это всего лишь сегмент из вашей развернутой истины...

- Я верю, что вы попали в мой дом не случайно. Я, подчиняясь воле моего ушедшего мужа, отдаю в ваше распоряжение его труды. Я надеюсь, вы проникнитесь его мудростью, рассортируете по темам и подарите людям публикации его трудов.

- Спасибо за оказанное доверие. Мне не терпится погрузиться в мудрые мысли вашего мужа. Надеюсь, вы мне поможете советом.

Писатель тут же потянулся за первой папкой. Открыв, с упоением стал вникать в новые знания. В один миг из писателя он превратился в читателя…

Но сам он это понял, когда через три дня вернулся к себе домой. На его письменном столе лежал открытый недописанный роман. В том виде, в каком он был начат, ему не суждено было родиться. Легкий жанр остался позади. Писателя ждала длинная дорога Поиска Истины. Он был рад открывшимся перспективам в новом мудром мире.

И диву давались люди: что же сталось с Писателем? Он же в обычные люди подался. Мыслит и живет теперь как обычные люди, а главное – и капли в рот не берет! Имеется ввиду – ни строчки не пишет! Каждое утро, как на работу, идет к Вдовушке хорошенькой. Чем они там занимаются – одному Богу известно. А еще тем, кто прочитает этот рассказ. Ни Писателя, ни хозяйку дома, соблюдающую траур по любимому мужу, эти сплетни не интересуют. Пусть себе болтают. А тем временем, первый том уже отправлен в типографию.