Рождается поэт. Не навсегда. Поэзия, как жизнь. Она конечна. Еще ложатся строки безупречно, Но близится последняя. Когда? Пусть после этого ты проживешь сто лет. И будут еще правнуки и внуки. Перо в руке. Бумагу гладят руки. Слагаются стихи. Поэзии в них нет. |