Что ни утро, так весточка с родины – седой волос. Возвращаться мне некуда. Бредни блудного сына. На рассвете, сильней головы поседевший голос монотонно наскрипывает речитатив акына, вроде полоза, вроде лыжи - за милей миля: «Что же дальше, душа моя, что же будет дальше…» В этом городе все рассветы не в бровь а мимо, мимо глаза, лица, улыбки. Прошу нижайше, высочайше требую и наидлиннейшее верю – заслужил альпинистский «Гордость Сизифа» орден! Перепутывая календарь с выходною дверью, ковыряю ключом глагола февральский полдень. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
