Клёны нижут на золото пальцев Синеву опрокинутых чаш, Натянув паутинку на пяльцы, Вышивают росою мираж. Слышен шопот слетающей хвои И падение капель с листа, Тишина крестит хрупкость покоя, Зыбкий палец прижав на устах. Холодок по спине пробегает, Когда бабочка тонким крылом, С хрустом сердце у клёна роняет, Что алело последним огнём. |