Когда, не сумев пересилить беду, на Малую Бронную я побреду молиться родными стихами, пускай захрустит под ногами хрусталь случайной сосульки, и всхлипнет печаль, в пещеру войдя за волхвами. И будут шептаться с младенцем волы, и ангелы встанут на кончик иглы, и в бисере овцы возлягут, а я оборву телефонную трель, и выплесну алые капли в метель, встряхнув опустевшую флягу. Уколы снежинок, ожог мишуры, блаженных и нищих ночные пиры, серебряных листьев окрошка... Москва, ты бела, словно лобная кость, Москва, ты стихами прошита насквозь - надежной ахматовской стёжкой. И как ни прореживай старый Арбат, сквозь память и полночь глядят и горят строений упругие строфы. С тобой никогда не забудешь, Москва, ни белой звезды твоего Рождества, ни белого солнца Голгофы. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
