На бархате, расшитом яркими созвездиями, Где Тень и тени, слившись, правят балом, Луна, смутившись, не спешит с возмездием, Покрыв испариной все закоулки зала. Скрипит перо, отчаявшись, поет о доблести, Границами каракулей размазанных, И восхвалять страницы пожелтевшей повести Уже не жаль, и так уже все сказано... Так отчего ж терзаюсь я сомненьями, Покрыв налетом невозможной тягости? Так сладок гений моего творения И слаб...Из-за своей же слабости... |