Я протянутую руку, сжимаю в кулак. Разве, можно было, так ошибаться. Признаю, обжигаюсь не раз, Но больнее оказалось ростаться. Не разжать эту руку не как, Алой кровью печать выступает, Отражая глубинный страх, Все желанья в нем растворяет. На земле окаймленной слезой, Расцветает красная роза, И вечерней росой, Замерзает она на морозе. |