Золотые капли падали на пыльную дорогу. Падали и терялись, тускнели в усталой пыли. И роптали: «Зачем? За что? Мы прекрасны, мы из золота. Что нам здесь?»

 

Но некому было услышать их. Мерно шумел ветер, мерно стучали капли. Вновь и вновь падали, тускнели, роптали.

 

А потом пришла ночь. Она скрыла все под своим покровом. Капли вообще перестали что-то видеть, понимать. Не было желания даже роптать – они просто падали с мерным извечным звоном, всю ночь напролёт.

 

И когда-то всё-таки настало утро.

 

Солнце тронуло горизонт, осветило дорогу. И вдруг оказалось, что нет пыли, нет капель, нет дороги. Есть лишь золотая лента, ведущая за горизонт. И незачем стало роптать, потому что стало ясно – зачем. И даже – за что.

 

И тогда пошел дождь. Не золотой, а простой.