* * * Жизнь – это только прочерк Между двумя датами. Родился, тире, умер. В землю сырую спрятали. Знаю, придёт минута, Растаю в тумане сером. Ну, кто обо мне вспомнит? Не был ни главным, ни первым. Знаю одно – чистый, Не убивал, не мучил. Писал о любви лучистой, Писал о любви жгучей. Не рвался к деньгам и власти. Они ни к чему поэту. Я просто мечтал о счастье. Не там, а на свете этом… 11.8.95 |