* * * Та Россия, что любил Есенин, Умерла в семнадцатом году. А теперь лишь призрачные тени. Ни людей, ни чести не найду. Где деревни, что ему любились, В избах сирых, в криках журавлей, Запрокинутые в синь небесной выси Над лучистой желтизной полей? Те же звёзды, тот же месяц светит, Клёны да берёзы шелестят, Те же ивы клонят ветви-плети, Те же галки кронами галдят. Это место называлось Русью Сотни лет. Увы, тому назад. А сейчас её мне видеть грустно. Отчего же отвожу свой взгляд? Голь-колхозник – нищета-пропойца, Бич вокзальный – ссаные штаны, Мент-хапуга, рэкетёр-убойца, Депутат – прислуга сатаны. Всем плевать, что с Русью дальше будет. Вор на воре карнавалом зла. Только Бог, быть может, всех рассудит. А меня прости моя земля… 21.7.95 | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
