Двадцать пять лет… Плюс-минус две недели Я, сумасшедший, Кредо создавал. Мысль рождена и не осталось цели, Лишь дух и память о том, что отчуждал… Утро. Волос твоих так безвозвратно Русость. Слево, на на сгибе нежности руки. И новых ласк неповторимо Скупость До первых слов… До нынешней тоски. |