Поэты – осколки далекой звезды, Приходят в наш мир с неземной высоты. В полете нажитые раны саднят, Им хочется в небо, где дом их, назад. Им снятся небесные, светлые сны О месте, где были они рождены, Где ждут их родные, покой и уют. Скажите, ну что они делают тут? На нашей Земле? – Здесь чужие они! Средь войн и раздоров проходят их дни, Средь лжи и обид, напускной доброты. Их стоны сродни тишине немоты. Их рифмы, как скальпель хирурга точны, Но дни у поэтов, увы, сочтены… На белом листе шрифта тонкая вязь – С иными мирами нетленная связь. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
