Тропа, уткнувшаяся в чащу. Трухляв замшелый ствол сосны. Грибы встречаются всё чаще, Те, что в горошек и красны. И в мошкаре, как в ореоле, Моя дурная голова: Нет, чтоб гулять по вольну полю. Где ветер, солнце и трава. Ведь все равно пуста корзина. Не мухомор же в туес свой! А то б цветов охапку синих – Как синь небес над головой! А из ромашек желтоглазых Венок на голову б сплела. Ан, нет! В чащобе леса лазай! А белых так и не нашла! 24 июня 2008 |