О, как дрожит моя рука, И хрупок лист. Чернила чёрны, Легла неровная строка, В ней чувства, мысли словно волны. Не выбирая колосок, Из слов взошедших нежным станом, Сложил я мысленно венок, Из чувств паривших океаном. Пусть не дописана строка, Не раз над ней склоняться взоры, Чтобы понять из слов узоры, И мысли вечные Творца. О, как дрожит моя рука... |