Стрекотала стеклотара, Ехал старый драндулет. То ли мама мыла раму, Пододвинув табурет, То ли это Вовка нижний, Нахлобучив козырёк, Ел чужие чьи-то вишни, Уж готовый наутёк Если что успеть дать дёру, Только где-то в эту пору, Разрывая белизну Чистых простынь, тишину, Кто-то мне тогда шепнул: "Ну, прощай. Я на войну". |