Уходят мудрые. Надолго? Иль это просто лишь игра? Лежит любовь на старой полке, Иль в книгах спрятана она. А, может быть, в альбоме старом Между изломанных листов Её найдут потом недаром... Поймут потомки все без слов. Не будет имени и года И непонятно, где жила. Потом у внука спросит кто-то. Плечом пожмет: Не знаю я! Уходят все. Уходят быстро. И не задашь уже вопрос. А жизнь уходит словно выстрел... И там уже не будет грёз! | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
