От той, холодной… в сорок первом, До сорок пятого… весны – Струной натянутые нервы, В ночах коротких: полусны… Когда мы шли… теперь… на запад, Не возвращая всех потерь… Сквозь дым пожарищ, где их запах Не позабылся и теперь… Не подведи меня – столица, Не опозорь меня – Москва… Листаю в памяти страницы, Где зазвучат опять слова, Что велика - моя Россия, Но дальше… некуда идти… Слова немыслимо простые: «Любимый город… позади…» И в сорок первом, в той, холодной… Шагнули мы… в Победы день, Ещё не зная, сколь же долгой Дорога будет… Только тень От птицы чёрной – меньше стала. И будет Волга, Сталинград… И будет Курская… Варшава… Не будет лишь пути назад… | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
