Она плела фенечки. Когда-то ее научили самые, что ни на есть, настоящие хиппи. Они собирались у кафешки "Сайгон" и на ступенях "Казани", пили кофе, портвейн, пели, бренчали струнами, бусами и значками на ксивниках, плели фенечки и обсуждали вселенскую любовь. Они были не такие как круговая обыденность, они были живые.

Некоторое время она ходила с ними. Ей нравилась свобода, она научилась курить, хоть ей это и не нравилось, спать вповалку на чьей-то квартире, что тоже не доставляло ей удовольствия и настраивать гитару, но ей больше нравилась флейта.

Одного она не могла принять- всеобщей любви без разбора.

Ей нравились многие. Один раз она даже влюбилась. По-настоящему. До самоотречения, до слез внутрь от неразделенности. Но не показала вида. Только струны у гитары рвались чаще. Предмет любви был то с одной, то с другой. Постепенно слезы внутри высохли, заодно иссушив душу, как и высох сам образ, превратившись в скелет желаний.

Она давно уже не с ними. Кофе хорош и в одиночестве. Может быть, чуточку горчее.

По вечерам она читает, завернувшись в плед, и плетет фенечки. Просто так, по привычке, ни для кого. Для скелета.