Листок зачитанный, затёртый… Слишком часто Читались строчки… И теперь моя рука, Лист, обожженный по краям, как знак несчастья, Не для меня, разгладит весть издалека… Каракуль детский, неразборчивый чужому, Наполнит болью и напомнит о своих… Когда-то кто-то, улыбаясь… «Вот, из дому… Сынишка. Пять ему…» Теперь оно в моих… Через плечо моё заглядывают звёзды, Как души тех, кто не сумел сберечь себя, Закрывших сердцем чьё-то детство, но возможно Другое, ранив… очень больно!.. навсегда… Быть не убитым кем-то – это так немного… И очень много!.. потому что здесь война… И сколько писем, не прочтённых, в той дороге, Ведущей к дому, где повиснет тишина… Прочесть не смог истёртое на сгибах. Тот, кто носил его, у сердца… помнил всё… Теперь остатки фраз не конченные, либо Начало их… Почти что ничего… И лишь в конце, тревога детской фразы, Так обожгла!.. как заглянул за край: «Не надо, папка, автомат и пуль не надо. Не убивайся!.. Поскорее… приезжай…» | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
