Лист твой белый наполню Тем, чем полнится нынче душа. Ты мне завтра напомнишь, Чем когда-то я жил и дышал. Оплетаем я рифмой - Паутиной куплетов и строф. В мозг вонзаются ритмы, И качают стихи про любовь. Эта страстная тяга Никого не приводит к добру: Дорогая Бумага, Ты закончишься - тут же помру! |