Уж 365 дней тучи, холод, и ход в никуда и душевный голод. Дышу много лет в нерадивый затылок, Живу, прозябая во мгле постылой. И уж не согреться в чужой кутерьме, А солнце, казалось, стремилось к весне. Хоть прежняя сила гуляет в венах, но нет ей опоры в летах и смены. Подходят, уходят всё мимо, да мимо, Больной голове, что родное – незримо. И мечутся души, им пасмурно, хмуро. И видят – слепые, мир – на смех курам. И небо разверзлось над глыбою – кручей, и «ангелам» - видно не будет лучше. О, странники – тучи – не люди в неволе . И где ваш конец, и путь к бездне доколе? Моя ты судьба – век с одним заделом, с далёкого детства тебя, как заело. Нужна ли чужая, другая мне доля? Бездушная песня – всегда есть неволя. Я с ней прозябаю – сквозняк, да ветры, и вновь напеваю былые заветы. |