* * * Его благословили в психушке, Сказали: «Пиши стихи!» И просто прозвали – Пушкин, А в ужин долили ухи. Уха, из консервов в томате, По вкусу пришлась ему, И он уже утром, в палате, Строфу накропал не одну. Сосед по железной койке Гордился его трудом; И дал половину слойки, Чтоб тот написал про Содом. Он взялся без разговоров, И так разошёлся вдруг, Что даже успел про Гоморру И ужасы вечных мук. Недели как дни летели, И Пушкин уже забыл, Что он, до больничной постели, Не Пушкиным сроду был. Но это уже не важно, Сомнений пропал и след; Ведь здесь теперь знает каждый О том, кто есть - Пушкин поэт! Поёт обалдевшая осень Стихами в его башке, Назло внутривенной дозе И дозе двойной в порошке!.. ------------------------ Когда он оттуда вышел, То дар прихватил с собой; И с тех самых пор он пишет, Поэтов пополнив строй. Смеялись над ним в психушке, Когда приказали: «Пиши!» Но он то поверил, что - Пушкин! Всей силой своей души! | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
