Сегодня читаю в московской газете Что труп мой нашли, затонувший в реке И стих мой прощальной в тоске о поэте, И фотка моя, под статьёй в уголке. Смотрю я в газету и офигиваю; Ведь фото моё, и стихи, и вообще. Наверно я что-то не понимаю В бульварных обрезках гламурных вещей? Звоню я в редакт, чтоб мне объяснили Про эту статейку и фотку под ней. - Всё правильно, мы его похоронили. Я сам его, лично, тащил в мавзолей. - Но я ж вроде жив, – начал я осторожно. - Ну, здравствуйте милый, - редактор вступил, "Редакцией всей ошибаться не должно. Мы видели Бланка в гробу! Он был мил! - Так значит мои гонорары не в силе, За мой поэтически созданный труд? - Максим был поэтом гламурной России! И мы не позволим топтать его тут! В сердцах он живёт у российской элиты. Собчак и Малахов мне часто звонят. Надгробия Бланка людьми не забыты. Звучит его рифмой прощальный набат!" По телеку оду мне люди слагают, Читает стихи про меня Воробей И памятник сам Цирителли ваяет, Дымя прямо в глаз мне кадилой своей. Жаль, вам не понять, мудачью и ублюдкам, Живущим среди коробчонок-квартир, Как может простая газетная утка, Создать вам пиар, среди кучи могил. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
