Может быть, не верю я в любовь, Или умираю от похмелья; Я не подарил букет цветов, Не создал для женщин я веселья. Помню, как бухая возле дам, В клубе «Жанна Дарк» у эшафота, Говорил мне Петя Листерман: - Подари, старик, не ссы, чего там... И когда запела мне звезда, Голосом Алсу, на сцене зала, Посетила мысль меня тогда; Как мне всё, в натуре, заебало! Завтра обязательно пойду, Закуплю сто роз им на усладу, Если как поэт не пропаду; Мне ещё споют они браваду. Сотню разноцветных колких роз. Пусть они от счастия гогочут. - Подари немного и мимоз, - Вторил мне Малахов, - Только к ночи! - Если не подаришь, буду мля, – Говорил писатель мне Добрынин, - За тебя воздаст им сам Илья, Резник! Ты же знаешь это имя? Огорчившись, не сдержал я слов; Не поздравил с праздником прилюдно, Хоть по мылу, лично, Михалков Написал: «Поздравь! Хоть это трудно». Может быть, не верю я в любовь, Или снег на улице не тает; Хоть пытайте бабы меня в кровь, Но поэт о женщине мечтает. Он витает, падла, в облаках, (Variant:: где-то) И своими мыслями о чуде, Словно очарованный Петрарк Ждёт свою Лауру, как на блюде. Поздравляют женщин все, а я, Всё грущу один, среди похмелья: - Я не подарил букет, друзья. Подарю. Когда настанет время! 7.03.08. На стихи Саши Вулых | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
