Ветер сбросил с деревьев наряды. Разметал, разорвав на кусочки… Прилетевшая осень снарядом, Вдруг, на лете, поставила точку. Посеревшее небо несётся... А в душе лишь одни междометья... И ни кто, и ни что не спасётся, Будто осень пришла на столетья. Может быть, нам подарит погода Миг короткого бабьего лета. И ожившая снова природа, Даст возможность гулять до рассвета… А пока, под наскучившей хлябью, Собираю листву, словно камни… И мечты оттесняются явью, По лицу растекаются капли. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
