Полупустого прожитого дня, Конечно, жаль - он большего достоин. Он цифрой метит лист календаря, Где год - как полк, а день в строю - как воин. И, нос от одноногости задрав, Начало счета - просто единица - Мечтает гордо соскочить с листа, Чтобы по ней заплакали страницы, Чтоб рев стоял печатной всей родни, Бумаги превратились в промокашки, Чтоб замерли и месяцы, и дни, И без нее пропал весь род бумажный. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
