Пусть изменчива сущность вещей и предметов, И затейлива вязь бесполезных примет. Россыпь звезд, как астральная книга ответов, Брызги маленьких судеб на скатерти лет. Как беспечна строка, упиваясь любовью. Как бездушна рука, убивая строку, Выстрел, дым, снег, пропитанный болью и кровью, Пушкин!!! Пушкин!!! Стрелялся!!! И пуля в боку. У поэта ни шанса - перо против стали, У поэта ни шанса - за слово свинец. Убивали поэтов, смеясь, убивали. Убивали, как жертвенных белых овец. У поэта ни шанса в последней дуэли, Первый выстрел за ним и всегда холостой, Словом можно убить, не вставая с постели, Пулей можно добить, бессердечной рукой. Пусть, сомнительна польза астральных советов, И зловещий кинжал до поры под плащом. Смех толпы над шутом, гнев царей на поэтов Обезглавит талант, обернувшись мечом. Серый жгучий металл, ты рожден для поэтов, Как осколок стекла, как осколок судьбы. И опять от небес не дождаться ответов, И ложатся поэты России в гробы. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
