Мне не нравится цвет увядающих лип, И холодная осень с косыми дождями, Я сижу за столом, я промок и охрип, И веду разговор со своими гостями. А в прихожей зонты, им нескоро домой, Из печальных историй наплакали лужи, Лишь один не грустил совершенно сухой, Он висел на гвозде и ждал снега и стужи. И его не тревожила листьев метель, И не звал за собой в облака пьяный ветер, Не манила вернуться чужая постель, Он дремал под плащом, растеряв все на свете. Лишь один никуда ни к кому не спешил, Он, наверно, боялся, как я простудиться, А когда-то не спал, и ночами грешил, И, наверное, мог потихонечку спиться. Он прошел сто ветров, сто дождей, сто ночей, Оставаясь ни близким, ни очень далеким, Он слегка полинял незаметный, ничей, Он закрылся, свернулся и стал одиноким. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
