«Прости...». Молитва вибрирует на кончике взгляда - струна, задетая невзначай. Она – имитация страданий, опущенных в толщу ила и льда. Искренность невесомым прыжком бежит из неволи сложенных крыльев и прячется в крохотной точке. Так прячет красавица тело в локонах длинных. Где ты, прощенье? Обман. Душевная близорукость - смакует цену деталей, но цельное нещадно ускользает... И надо ли складывать мозаику мирозданья неверного самому себе . И надо ли шептать в молитве: «Прости, про...» как «здрасьте» первому встречному. Зачем летать, искренностью лучась, ослепляя и беспокоя неведомое и холодное? Тщета. Иллюзия. Абсурд. Вот «Троица» моего века. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
