1. Одуванчик Я радость цвета первый принесу, Веселый, яркий, свеженький, по маю. Но желтый – лишь потеха, глубже суть Не сразу перед вами обнажаю. Не наглой белой ватой тополей, А нежностью былиночек прозрачных, Ранимых в эфемерности своей, Раскроюсь для поставленной задачи. Создатель хрупкий нимб мне подарил За то, что буду стоптан или сорван. Среди творений дивных, знаю, мил И я ему, простой, невзрачный, сорный… …За то, что малым детям послужу Любимою игрушкой, и признанью Такому рад, и вовсе не стыжусь Отдаться их невинному дыханью. …За то, что разлетаясь, раздаю Себя земле, пусть гол и неухожен Останусь. Да за то, что в честь мою Зовете вы беспомощного «Божий…» 2. Каштан Каштан, тревожный пианист, Я вижу, подбирает темы, Перебирая на ветру Кистями веток (вздох и взмах), То притаившись, то пустив Листву по клавишам. Но немы Они опять. Напрасный труд Шедевры строить на ветрах. И вроде кажется, что звук Вот-вот собой наполнит воздух, Пройдет сквозь глухоту стекла, Ворвется в тихий теплый дом. Я вижу трепет длинных рук, Его ветвей, и гордость позы, Но музыки, что истекла, Не слышно мне. Своим плечом Бессильно прислонясь к стене, Каштан, устав, роняет листья В плену безудержной тоски. И так - всю осень напролет. Но остаются на земле Его утерянные мысли. Я подбираю - и в стихи. Но он, увы, их не прочтет. 3. Ракушка. Из реки ракушка? Не морская, Мелкая… не блещешь красотой И чуть-чуть обломанная с краю. Ты откуда – вспомнить бы… Постой, Дело было, кажется, на Волге… Мусор, мною собранный в реке В детстве, гордо сложенный на полке С кучкой белых камушков… Тоске Захватить меня удастся снова, Не сдержать… Однажды невзначай, Я тебя смахнула, и – готово, Потерялась… Странная печаль Протянулась - ниточка прямая Прошлого. О чем бы море слез? Из-за ерунды… опять сжимает Мне сегодня сердце – да всерьез. …Мама принесла замену вскоре: "Видишь – настоящая! А вид! Дядя твой нашел на Черном море, К уху поднеси ее – шумит!" …Отодвинут шкаф сегодня старый Ты нашлась – спустя – что? двадцать лет? А с тобой – носок один, без пары, И бубновый карточный валет. Что за тайна памяти? Казалось, Позабыт навеки этот день. Сор, ракушка… этакая малость… И кусочек жизни вместе с ней. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
