Слова мои, свободные, как птицы, Звенят под небом, мрачно голубым, И у людей у всех, как в масках, лица, А их черты - изменчивы, как дым. Мои стихи, с бездарно-пошлой рифмой, От истины, увы, недалеки. Я верю в них, они лесною нимфой Бегут от дуновения тоски. И вслед за ними, длинным караваном, Плывут, вздыхая, злые облака. Вся жизнь моя была сплошным обманом. Писала просто глупости рука. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
